Londres, 1924. La grande ville était enveloppée d’une brume épaisse qui s’accrochait aux réverbères, étouffant la clarté faiblarde des lampes à gaz. Dans un modeste domicile du quartier de Bloomsbury, singulier du chahut des rues animées, un exercice professionnel de radio émettait un léger grésillement, en tant qu' un murmure qui vient d’un autre monde. Eleanor Harcourt, une messieurs passionnée par les sciences ésotériques et les plus récentes avancées technologiques, était penchée sur l’appareil, attachant les cadrans avec une rigueur méticuleuse. Depuis 60 jours, elle s’intéressait à une préjugé doigt conventionnelle : celle en faisant référence à que quelques fréquences radio avaient l'occasion de enjôler plus que de simples messages terrestres. La voyance, disait-on, pouvait se produire sous bien des lignes. Certains lisaient le destin dans les cartes, d’autres dans les songes, mais Eleanor était persuadée qu’il existait un autre moyen d’entrer en contact avec l’invisible. Les forces radio, ces fréquences inaudibles à l’oreille de l'homme, avaient le talent d’intercepter des voix venues d’ailleurs. Elle tourna doucement un bouton, affinant la fréquence, et laissa le silence s’installer dans la parure. Seul le bruit du grésillement emplissait l’espace, inégal, à savoir une aspiration mécanique. Puis, soudainement, quelque chose changea. Un son différent émergea du exercice professionnel, un écho lointain, une taux vibratoire presque indécelable sous le distractions de fond électrostatique. Eleanor retint son conscience et tendit l’oreille. C’était une voix. Faible, déformée par l’interférence, mais bien minutieuse. Elle augmenta doucement le volume, sentant un frisson lui parcourir l’échine. La voyance lui avait toujours paru se trouver représenter un idolâtrie réservé aux voyants, aux mystiques, aux êtres en situation de pouvoir déceler l’invisible sans l’aide des dispositifs. Mais là, amenées à elle, un dégagé machine en bakélite et en cuivre semblait enjôler un message venu d’un autre saisons, d’un autre coin. La voix s’éleva, plus claire et nette cette fois. Un mot. Un sobriquet. Le sien. Eleanor recula brusquement, les battements de son cœur résonnant dans ses tempes. Quelque chose, ou quelqu’un, savait qu’elle écoutait. Et la voyance venait de prendre une toute indication dimension.
L’appartement d’Eleanor Harcourt était plongé dans un silence lourd. Seule la peu important lueur d’une lampe de bureau éclairait les lignes du manuscrit qu’elle tenait entre ses tout tremblantes. ' Les Fréquences du Néant ', un produit oublié depuis longtemps, renfermait des énigmes que la vision des cartésiens moderne refusait d’admettre. Elle parcourut du regard les formes tracées à l’encre brune. Les trois signaux qu’elle avait entendus à la radio étaient correctement là, inscrits morne sur allégé, sculptés dans l'ancien temps de façon identique à un écho perdu n'importe où dans le ères. La voyance s’exprimait par des archétypes, des objectifs, des traces invisibles à l’œil profane. Mais cette fois, elle s’inscrivait dans les taux vibratoires, dans l'épreuve même du son. Elle reprit son carnet et relut sa spéciale dissertation. Ces visions qu’elle ne comprenait pas, ces syllabes qui semblaient outrepasser d’un langage oublié. Puis son regard s’arrêta sur une annotation en marge du manuscrit. ' Ces visions ne devront jamais représenter prononcés à très bonne voix. Ce sont des clés, non des messages. Leur genie réside dans l’écho qu’ils laissent, pas dans leur signification. ' Elle sentit une sueur froide perler sur sa nuque. Une clé ? La voyance ne lui avait pas envoyé un simple évocation. Elle lui avait fêté un passage poésie des attributs d’autre. Elle recula délicatement, posant le présente sur son bureau. Son regard se porta mesure le travail de radio, incomparablement défunt. Puis un frisson parcourut son échine. Le grésillement revint. Elle n’avait pas touché l’appareil, néanmoins, un bruit surnaturelle s’élevait encore une fois la bague. Un ensemble d' informations, peu élevé, intermittent. Elle tendit la doigt poétique le bouton de réglage, hésita, puis l’activa délicatement. La voix revint. Cette fois, plus distincte. Un murmure, presque un lamentation. Puis, dans un disposition à test perceptible, un dernier mot fut prononcé. Un mot qu’elle comprenait. ' Écoute. ' Eleanor recula d’un pas. Quelque chose savait qu’elle était là. Quelque étape utilisait la radio comme une porte entre leur monde et le sien. Et à la minute, elle n’avait plus qu’un arbitrages : Continuer à écouter… Ou soulager pour le restant de nos jours la voix du néant.